Он был не молод - и не стар(с)))
Он был не слишком симпатичен.
Он не умел держать удар
И к боли был почти привычен.

Не верил в счастье, хоть и ждал.
Любил кокосовую стружку.
И в темноте, когда жара,
Перевернуть свою подушку.

С ним не случалось ничего:
он не выигрывал медали,
и не встречал он никого –
так что его и не бросали.

Он осторожен был, как черт:
Еще немного и направо -
там будет резкий поворот,
так что туда ходить не надо.

Что ж рассказать тогда о нем?
Он был талантлив, что бесспорно!
Умел надежды подавать
И отбивать их так же ровно.

Читал в метро, пил утром сок,
штудировал прогноз погоды,
искал потерянный носок,
и коротал привычно годы.

Он был умен не по годам…
На года три он был глупее.
Щелкал кроссворды по ночам
И ударял плечом о двери.

Любил омлет. Чтоб с молоком.
Чтоб взбить его до белой пенки
Потом все это с кофейком…
А можно просто жарить гренки.

Он тратит время? Не свое ж.
Он ведь вообще не настоящий.
Какая разница, что чушь?
Тут главное - мой стих блестящий!1