понедельник, 04 июля 2011
ДыбрВчера утром начала делать порядок в ящиках, в которых я храню всякие тетради/бумажки, а закончила сегодня вечером. Эмоционально вымотана как не знаю что. Ей богу такие вещи нужно обливать керосином и сжигать, не распаковывая. Потому что если начать перебирать, то пиздец получается. Во-первых если брать каждое отдельно в руки, то жалко выкинуть: старые ксероксы по теории литературы, конспекты, и так странно убеждать себя, что мне это больше не понадобится. Пока мне еще не понятно, кто я, если не человек, который обязан в них копаться. Все это выбросила, но теперь чувствую себя голой и незащищенной, словно завтра вдруг вызовут на семинар, а я буду не готова.
Но куда страшнее были вещи, которые просто так не выкинешь: мои дневники ( не с оценками, а вот эти вот «сегодня я…», переписки, письма… Попались на глаза письма отца, которые он писал маме, она мне их когда-то отдавала со словами «делай, что хочешь» Снова их перечитала. Нашла открытку, которую подписывала отцу, но так и не смогла передать потому что он не приехал. К слову, я о нем ничего не слышала уже больше года, а кажется гораздо дольше – полжизни, как минимум. Его номер у меня украли вместе с телефоном, так что все… Пытаться возобновлять карточку я не стала из соображений: кому действительно нужна, тот и так найдет.
Самое страшное, что я нашла – это были мои дневники. Невольно подвисла и читала их, но боже, как же хотелось уебать лопатой то унылое, депрессивное, обиженное на весь мир существо, что их писало. Стишки всякие там (хотя когда-то я рифмовала покруче, чем сейчас, но все равно УГ) и вечная тема: «никому не нужна, никто не понимает и ничего, я скоро разлюблю Его, еще немного, да Он мне уже почти безразличен» Так хотелось расхохотаться глядя себе в лицо, той, прошлой, и сказать: ну, дерзай деточка, сейчас тебе 22 и ты до сих пор не... Я думала, что запоминаю все самое плохое, оказалось – нет, оказывается я помню хорошее, только забыла, что на общем фоне оно было «хорошим» У-ла-ла!. Прелесть ин-нетовских днявочек в том, что их можно просто удалить (да и не пишут в них ничего остро личного), с бумажными сложнее: просто сложить их в мусор я не могу (паранойя), рвать на мелкие клочки или жечь слишком мелодраматично, вот и держу при себе весь старый бумажный хлам.
-
-
06.07.2011 в 21:54страшнуюправду, о том, что Билл - мальчик! стихи свои читать не могу: потому что я смеюсь и плачу, и не понимаю - плачу от того, что сильно смеюсь (или лучше сказать, ухохатываюсь) или от того, что ностальгия по тем временам? к счастью, когда уехала учиться в другой город перестала рыться в ящиках стола, приходится убираться маме))-
-
07.07.2011 в 00:03о, ни дай Бог моей маме найти нычку с моими записями, там есть много обзацев посвященных тому, как бездушна черства и жестока она местами была ко мне - (что поделать подростки такие подростки)))